Je vous vois d’ici tailler votre plume, cette plume charmante qui n’aurait dû être employée que pour louer les Grâces et faire admirer les Muses ; cependant, Monsieur, vous allez vous en servir contre moi, et, quand vous sortirez de cette carrière, sous quel laurier comptez-vous vous reposer ? dans quel Jourdain purifierez-vous cette plume souillée du sang innocent ? Tous les cordons bleus, tous les maréchaux de France ne vous justifieront pas ; je n’ai qu’une espérance, c’est que le Saint-Esprit, qui souffle où il veut, ne voudra pas vous inspirer la moindre pensée, ni la moindre petite phrase ; vous serez obligé d’avoir recours au diable, et, dans ce cas-là, vous vous ressouvenez assez de votre catéchisme pour savoir qu’avec un signe de croix nous ferons disparaître votre mémoire. Vous en avez commencé un contre M. de Vedel, je le sais, et vous aurez beau répondre non. Je connais le style de l’avocat du maréchal ; s’il paraît un mémoire, que je ne bâille pas dès la première page, si je ne dors pas à la seconde, si je ne finis pas par le jeter par la fenêtre, je dirai : c’est M. de Beaumarchais qui l’a écrit, composé et fait imprimer. Alors je taillerai aussi ma plume, et ce sera moi qui vous répondrai, Monsieur.

En attendant, comme vous êtes encore pour moi un homme aimable, un homme avec qui je ne refuserais pas d’être confron- tée, quand il m’en coûterait bien d’être Mme Goëzman, j’ai l’hon- neur d’être, Monsieur, votre très-humble et très-obéissante servante.

VENCE DE SAINT-VINCENT.

« A la Conciergerie, samedi. »